L'Arbre

En contre-bas de la rivière,

En retrait des fougères gorgées d’eau,

Chevelure au vent, l’arbre vieillit.

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Il se laisse bercer par les saisons.

Son feuillage a perdu de sa vigueur.

Son coeur peut-il se rappeler?

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Ses branches allourdies par les ans

Se courbent vers le sol,

Ayant moins de force pour défier Soleil et Vent,

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Affleurant le rocher de ses racines,

Il puise à même la rivière tourbillonnante

Sa force de vie,

Son rêve d’éternité.

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Ses racines ayant perdues de leur chair,

Cette terre nourricière qui les engainaient,

Se rident maintenant,

Exposées aux éléments.

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Seule la mousse les protègent encore,

Des attaques du Norouet,

Ne laissant passer que le Zéphir

Et sa promesse de jeunesse.

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© HLM 10 juillet 1999